- Pues respóndeme entonces tú: ¿Por qué prefieres la muerte a la vida?- me dice una voz grave y profunda a mis espaldas.

Me giro sobresaltada y trémula, pues creía que la soledad era mi única compañera, mas parece ser que no. Tras de mí hay un hombre  intangible, incorpóreo, de pelo negro y complexión robusta que no me cuesta reconocer.

- Vos poeta, veíais la muerte como algo malo y negativo, mas aún, yo no- hago una pausa, tratando de ocultar la incredulidad – la acepto y la espero de buena gana, pues, al fin y al cabo todo acaba, y la vida es efímera y frágil como un sueño, y cada segundo que pasa me acerco un poco más a la Sombra, y lo hago gratamente, sin pesar- le respondo al literato sin titubeo alguno.

- Temes al dolor- sentencia él, mirándome a través de sus ojos incorpóreos, que veían aunque parecían no poder ver...Pero veían, ¡y tanto si veían! Lo observaban todo, incluso mi alma acorazada y romántica- Y esa razón por la que prefieres no sentir nada antes que sentir pesadumbre y aflicción- hace una breve pausa, en la cuál reinó un silencio absoluto, pero lleno de palabras- Alma romántica late tras esa máscara de insensibilidad, se deja llevar por sus pasiones, creyendo burdas mentiras y palabras vacías- mis labios se entreabren para interrumpir a la sombra del poeta, mas éste continúa con su charla- Por eso te gusta ese Vacío que te hace desconfiar de todo y todos, pues aún late en ti esa inocencia que creías enterrada, pero dime joven literata, ¿ De que escribirías si nada sintieras? ¿ Qué sentimientos plasmarías si no sintieras?

Un suspiro exhalan mis labios, y mi alma expresose a través de ellos:

- Escribiré sobre ese Abismo al cuál todos teméis de igual manera que al Diablo, me expresaré desde esa Nada de la cuál vos, literato y poeta, huíais refugiándoos en vuestro dolor exagerado y en la autocompasión.

- Inculta, ¿Cómo osas a pronunciar tan pérfidas palabras?

Mi mirada de fuego helado choca con los ojos muertos y penetrantes del poeta.

- Al igual que vos osáis a ofenderme, pues no he acabado aún. Prosigo, es verdad que he creído palabras vacías, burdas mentiras, que alguna vez me arrástrome fatídicamente la pasión de mis sentimientos, haciéndome ignorante de la realidad, acallando a la frívola razón. ¿Mas que hacer si sangre romántica fluye por mis venas, si mis ascendientes artistas y luchadores fueron?- habla mi alma fiera, agregando los siguientes vocablos- Antes de inculta me habéis acusado, mas aún no logro comprender el porqué.

- Ingenua literata, ignoras el dolor que causa la muerte de la persona a la que amas- comienza con tono melancólico, evocando viejos y amargos recuerdos, seguramente de tiempos dichosos, pues, ¿ Qué hay más doloroso que acordarse de los días felices en las noches melancólicas y amargas?- Nunca has tenido la muerte tan cerca como la he tenido yo, he podido sentir su desgarradora presencia a mi lado, arrebatándome a quien más quería...

- Mas vos, perturbador poeta y espectro, volvisteis a amar, por vez última- lo interrumpo, irrumpiendo su lamento.
El poeta suelta una carcajada tan amarga como los poemas que dejó en vida, procediendo a hablar así:

- Es verdad que entregué mi corazón por vez segunda a una mujer, mas aún...¿ Cómo olvida un gran amor perdido?- mis labios se separan levemente, mas soy de nuevo acallada por el poeta- Joven literata, no eres la más indicada para hablar, pues he visto tu alma y se todo cuán os ha sucedido: perdiste un amor correspondido, mas a la vez utópico e imposible.

Mis pupilas preñadas de melancolía y vergüenza se clavan en las pupilas inertes del poeta con pesadumbre.
- Demasiado tarde me lo decís. A no fiarse de los ángeles mi alma absurda y ridícula ya aprendió. Mi corazón desconfía de aquellos que halagan con exceso de palabras hermosas, usando el vocablo “siempre” relacionándolo con cosas efímeras y finitas como el amor o la vida. Y yo, simple estudiante y artista con tendencia al escapismo, tengo la sensación de que nada he aprendido.

El poeta continua con su mirada en mi alma liberal clavada, y eso la incomoda, y así dijo el ente ficticio e incorpóreo sus últimas palabras, cargadas de ese escepticismo y melancolía tan característicos del poeta:

- Hablas desde la ignorancia.

- Y vos desde la amargura y la tristeza, así que marchaos y dejadme continuar con mis estudios.

Así dirigió mi alma inconformista sus últimas palabras al amargado espectro, que desapareció tras haber salido tales palabras de mis labios secos, llevándose con él esa sensación de desnudez que se había apoderado de mi alma. Mas aún... ¡Pobre de ella!, Pues esto no había sido más que un delirio de un espíritu humano y sensible que tan sólo ansía la libertad y lo imposible...Simples y efímeros sueños....

Al ir a escribir esté artículo pensé en leer sus escritos hasta encontrar uno que verdaderamente sobresaliera con la intención de crear la mejor impresión posible desde el principio…. Bien, ese es el primero que leí y no me hizo falta mas… es ciertamente bello y puro… Os recomiendo que paséis por su Web y leáis mas como yo pienso hacer en el futuro.